Victoria, Escobars weduwe: 'Waarom ik bij Pablo bleef'

Hoe kun je met dat monster slapen? ' vroeg een van de slachtoffers van mijn man, Pablo Escobar. ''Waarom heb je niets gedaan? Waarom heb je hem niet verlaten? Waarom heb je hem niet aangegeven? " 

Het antwoord is: omdat ik van hem hield. Velen zullen dat antwoord ontoereikend vinden, maar het is daarom ik tot het einde van zijn leven bij hem bleef, ook al was ik het ontelbare keren oneens met wat hij deed.

Eind jaren tachtig en begin jaren negentig werden alle Comubianen gegijzeld door de oorlog van mijn man en ontsnappen aan de wreedheid van Pablo was onze grootste uitdaging. Ik was jong, naïef en blind voor de realiteit, dus ik bezweek. Ik voelde me vaak zelfs op mijn gemak, maar het was altijd rust die voortkwam uit onwetendheid.

Ik ontmoette Pablo toen ik 12 jaar was en hij 23. Hij was de eerste en enige liefde van mijn leven. Ik trouwde met hem in de kerk. Ik ben opgegroeid in een macho-cultuur waarin vrouwen werd geleerd hun echtgenoot te volgen zonder te twijfelen.

Ik ben gedresseerd door Pablo om zijn vrouw te zijn en de moeder van zijn kinderen, niet om vragen te stellen.

Ik verdroeg beledigingen, vernederingen, leugens, eenzaamheid, doodsbedreigingen, terroristische aanslagen, ontvoeringspogingen op mijn kinderen en zelfs lange periodes van opsluiting en ballingschap. Alles voor de liefde. 

Natuurlijk waren er veel momenten waarop ik me afvroeg of ik met hem door moest gaan. Maar ik kon hem niet verlaten. Niet alleen uit liefde, maar ook uit angst, machteloosheid en onzekerheid over wat er zonder hem van mijn kinderen en mij zou worden. Ik was zelfs bang dat de gevaarlijkste man in Colombia me iets aan zou doen als ik hem zou verlaten.

Vijfentwintig jaar na zijn dood denk ik aan de mensen die de leden onder de verschrikkingen van de oorlog tegen de drugshandel. Ik voel me nu erg verdrietig en ik schaam me voor de pijn die mijn man heeft veroorzaakt, ook al treur ik ook om de pijnlijke gevolgen die zijn acties voor mijn kinderen en mij hebben gehad. Zeer weinig mensen erkennen mij als Maria Isabel Santos, de naam die ik aannam na de dood van Pablo. Ze zien me niet als een vrouw, maar als de voortzetting van het kwaad van mijn man. Het verleden blijft ons achtervolgen en de geest van Pablo laat ons niet alleen. 

Hoe ik mevrouw Escobar werdOp 29 maart 1976, op aandringen van Pablo, nam mijn grootmoeder ons mee naar het huis van de bisschop van Palmira, monseigneur Jesus Antonio Castro.

'Victoria Eugenia, ben je klaar om te trouwen?' vroeg de bisschop, die een beetje in de war raakte toen hij hoorde dat ik pas 15 was.

"Ja meneer, ik wil trouwen," antwoordde ik met trillende stem.

De bruiloft was om zes uur in de Santisima Trinidad-kerk in Palmira. Mijn ouders waren er niet bij, laat staan ​​mijn broers en zussen. Er was ook niemand van Pablo's familie.

Ik droeg dezelfde kleren die ik had op de dag dat ik uit aan mijn familie ontsnapte: een legergroene polyesterbroek en een oranje trui. Ik denk dat ik er mooi uitzag. Pablo droeg een spijkerbroek en een lichtblauw shirt met lange mouwen.

Mijn geluk was bitterzoet omdat ik heel bang was voor wat er zou komen: de afkeuring van mijn ouders, mijn broers en zussen, de hele buurt. Op een gegeven moment tijdens de mis keek Pablo, die er heel gelukkig uitzag, me glimlachend aan en zei: "We zullen voor altijd samen zijn, mijn liefste."

Mijn grootmoeder en mijn tante Fanny, die altijd achter me stonden en me nooit verweten dat ik mijn ouders voor de gek had gehouden, kookten een heerlijk diner voor ons na de ceremonie. In de eetkamer brachten we uren door tot het magische moment kwam, om middernacht. Omdat we nu getrouwd waren, liet mijn grootmoeder ons "de hoek" gebruiken. Het was een nacht van onvergetelijke liefde die op mijn huid getatoeëerd blijft als een van de gelukkigste momenten van mijn leven. 

Mijn getrouwde leven begon toen ik 's ochtends naar school ging en' s middags thuiskwam om huiswerk te maken, te koken, schoon te maken, de afwas te doen en Pablo's kleren te repareren. Er was niets spannends aan, maar ik was heel blij met mijn nieuwe rol. Wat ik wel moeilijk vond, was dat Pablo vrijwel onmiddellijk wegging, vermoedelijk voor werk. Wat voor werk? Ik wist het niet. Wat ik wel wist, was dat zijn werk gepaard gingen met vrouwen. Roddels over zijn zaken waren er constant. Ik herinner me dat ik vaak de hele nacht huilde, wachtend op het ochtendgloren.

Op 24 februari 1977, minder dan een jaar nadat we trouwden, beviel ik van ons eerste kind. Ik zat in de vierde klas van de middelbare school en ging die dag naar school omdat ik wiskundeles had en een Engels proefwerk bij een angstaanjagende leraar. Toen ik die ochtend opstond, voelde ik tekenen dat de baby onderweg was, maar ik wilde het proefwerkt niet missen en een nul krijgen. Het laat zien hoe onvolwassen ik was.

Op de een of andere manier kreeg ik een zes voor mijn Engelse test, net genoeg om te slagen. Toen de leraar me mijn cijfer gaf, kwam ik overeind.

"Meneer," zei ik, mijn stem brak van de voortdurende weeën, "ik moet weg. Mijn vliezen zijn gebroken."

'Je kunt nog niet weg, Victoria,' antwoordde hij. Mijn klasgenoten begonnen luid te protesteren en lieten de leraar zien dat er een plas naast mijn tafeltje lag. Uiteindelijk kreeg ik toestemming weg te gaan en liep ik twee blokken naar het huis van mijn moeder, maar ik moest elke 10 seconden stoppen vanwege de weeën. Toen ik aankwam, wachtten mijn ouders en broers en zussen samen met mijn grootmoeder, die uit Palmira was gekomen om haar achterkleinkind te verwelkomen. We gingen naar het El Rosario-ziekenhuis in het centrum van Medellin, maar ik vroeg eerst of we Pablo konden ophalen van het appartement in La Candelaria. Het gebeurde allemaal heel snel; een half uur nadat we aankwamen, werd de baby geboren, en tegen een uur 's middags belde ik al mijn schoolvrienden om hen het nieuws te vertellen en hen te vragen mij en mijn zoon, Juan Pablo, te komen bezoeken.

In het volgende decennium werd Pablo fabelachtig rijk, en zijn economische macht stelde hem in staat om zich in de wereld van het autoracen te wagen, goed te doen voor de armen en uiteindelijk de politiek in te gaan. Bij al deze inspanningen was mijn man altijd in gezelschap van vrouwen.

De rijkdom stelde me in staat om mijn opleiding af te maken, te reizen naar veel plaatsen in Colombia en de rest van de wereld te reizen en de beste modeshows in Italië en Frankrijk bij te wonen. Maar de mix van geld en macht duwde ons in een wervelwind die het ongeluk dat naderde aan het zicht onttrok.

Toen we verhuisden naar Hacienda Napoles, een prachtig landgoed in de regio Antioquia, werd dat het epicentrum van Pablo's nieuwe leven. In goede en kwade dagen. Vanaf het begin begon hij - en slaagde erin - daar een soort dubbelleven te leiden: een met zijn gezin en een andere met zijn vrienden en zijn minnaressen. Natuurlijk had hij ook zijn 'werk', dat hij altijd bij me weg hield.

Om zijn vrouwen te ontmoeten, had Pablo het lef om een ​​appartement te bouwen verstopt achter de stallen, heel dicht bij het hoofdgebouw; hij bouwde ook verschillende hutten in meer afgelegen gebieden.

Pablo had talloze vriendinnen van wie hij een week of twee, zelfs een maand of twee genoot, maar die hij nooit serieus nam.

Dat zou allemaal op een nacht veranderen midden 1981, toen hij Wendy Chavarriaga Gil ontmoette.

El Tio, een steenrijke onderwereldfiguur uit Medllin, vroeg Pablo om een ​​jonge vrouw te ontmoeten die uit de Verenigde Staten kwam en zakelijk voorstel had. Mijn man stemde toe.

Een donkerharige 28-jarige met groene ogen en een prachtig lichaam verscheen. Dat was Wendy.

Natuurlijk was Pablo niet iemand om een ​​kans onbenut te laten, en toen Wendy zich excuseerde om naar de wc te gaan, bekeek hij haar door de eenrichtingsspiegels. Pablo stond versteld van haar schoonheid en de manier waarop ze zich gedroeg, en hij belde meteen El Tio en vroeg hem een ​​date met haar te regelen. Zo gezegd, zo gedaan en een paar dagen later ontmoetten ze elkaar weer. Er volgde een relatie die echt serieus was, die Pablo in de ban had en meerdere jaren duurde. Maar het zou uiteindelijk eindigen in een tragedie. Nadat Escobar haar tot abortus dwong, werd ze informant voor de politie en liet Pablo haar doodschieten.

Op een gegeven moment besloot ik in opstand te komen. Op een dag brak ik de veiligheidsregels van Pablo, ontsnapte aan mijn lijfwachten en nam een ​​commerciële vlucht naar Bogota, vergezeld van mijn kapper en een vriendin.

De volgende dag belde ik mijn moeder en ze vertelde me dat Pablo gek was geworden en me vroeg om meteen terug te komen. Ik slaagde er ook in om bij andere gelegenheden te ontsnappen, naar tentoonstellingen en galeries te gaan die me in contact brachten met mensen die ik nog steeds ontmoet en die van vitaal belang waren voor mijn overleving.

Alles veranderde abrupt en voor altijd in de nacht van 30 april 1984, toen huurmoordenaars de minister van justitie, Rodrigo Lara Bonilla, in Bogota vermoorden , blijkbaar op bevel van mijn man.

De moord betekende het begin van de narco-oorlog die het land het volgende decennium in de greep hield. Het heeft ons hele leven voor altijd veranderd. Na de moord liep Pablo's politieke carrière vast en werd een bevel uitgevaardigd voor zijn arrestatie omdat de regering hem wilde uitleveren aan de VS. Als gevolg hiervan was hij vaak op de vlucht of ondergedoken. Dat hadeen enorme impact op ons als gezin.

Tegen de tijd dat ik me realiseerde hoe ver ik was verwijderd van de realiteit, was het te laat.

Ons laatste afscheidHet was half augustus 1993 en Pablo en ik, onze kinderen, Manuela en Juan Pablo, en de vriendin van Juan Pablo, Andrea, zaten vast in een schuilplaats in El Poblado. Mijn man en ik wisten dat het laatste afscheid er aan kwam. Onze situatie was onhoudbaar. De dood stond te wachten om de hoek. Het huis zou onze laatste schuilplaats zijn.

Terwijl we daar waren, schrok ik telkens wakker , in de overtuiging dat als ik mijn ogen zou openen ik een ​​geweerloop een paar centimeter van mijn gezicht zou zien.

Pablo kwam , zoals jarenlang zijn gewoonte was geweest, bij het ochtendgloren naar bed. Maar nu, anders dan vroeger, toen zijn slapeloze nachten verband hielden met zakelijke transacties of minnaressen, moest het eens zo machtige hoofd van het Medellin-kartel tot het ochtendgloren opblijven omdat er niemand anders was die de wacht hield in zijn schuilplaats .

Naarmate de dagen verstreken zag Pablo in dat er geen licht was aan het einde van de tunnel. Hij wist dat ik op de een of andere manier gelijk had: hij was te ver gegaan in La Catedral. Nadat hij toestemming had gekregen om zijn eigen gevangenis te bouwen, was hij veel te ver gegaan, en de regering had geen andere keuze dan te bevelen dat hij naar een andere locatie zou worden overgebracht. Dat had geleid tot zijn ontsnapping en tot de situatie waar we nu voor stonden.

Op zaterdag 18 september 1993 stond Pablo plotseling op en kwam naar me toe en zei dat we samen moesten praten in een van de slaapkamers op de tweede verdieping. "Lieverd, het is tijd om de koffers te pakken," vertelde hij me. "Jullie gaan in het Altos-gebouw wonen onder bescherming van de overheid."

Ik huilde. Ik was op mijn 15e getrouwd in de katholieke kerk, omdat ik dacht dat het voor het hele leven was. Ik was verliefd op Pablo. Ik wist dat zijn ongrijpbare gedrag de afgelopen jaren een ondoorgrondelijke waanzin had ontketend, maar ik vond het nog steeds vreselijk dat ik de vader van mijn kinderen moest verlaten om hen te redden. Ik begreep dat er geen andere optie was. Het was nu: het moment van scheiding, van ons laatste afscheid.

Dit was het moeilijkste dat ik ooit deed, de liefde van mijn leven achterlaten.

"We hebben twee kinderen ", zei hij, "en een van ons moet nu de leiding over hen nemen: ze opvoeden, een plek vinden waar hun leven ooit weer zin kan hebben." Pablo omhelsde me zwijgend. We moesten uit elkaar gaan. Om 11 uur 's avonds was het tijd om te vertrekken. Pablo gaf me een knuffel, lang, warm, aanhankelijk. Toen streelde hij mijn wang en haar, zoals hij altijd had gedaan, en zei met een verstikte stem: 'Ik hou heel veel van je, Tata. Bedankt voor de zorg voor onze kinderen.  Het ga je goed. "

Dat was de laatste keer dat ik hem zag. Hij had nog 75 dagen te leven.

Bron(nen): The Times